Mi culto al cuerpo (es decir, al mío)

Tengo cuarenta años y eso es lo que quiero parecer, una mujer de cuarenta años, y no una máscara inalterable sin edad. Tengo arrugas de expresión; pues sí, y me han salido justamente porque soy muy expresiva, que es, precisamente, uno de mis atractivos. Me niego a machacarme el cuerpo en un gimnasio, ¿para qué? ¿para intentar mantenerlo joven? Si ésa es una batalla perdida... Prefiero que vaya envejeciendo a su propio ritmo, así podré ir asumiéndolo, que no envejecer luego de golpe y llevarme una impresión de órdago a la grande. Me niego a contar las calorías de todo lo que como. ¡Que viva el lacón con grelos, y el pote gallego, y el cocidito, y la paella, y unas buenas croquetas, y las copas de chocolate y nata, los helados, los bombones!¡Que vivan la tortilla de patatas y los bocatas bien cargados de embutido! Pero qué esclavitud más tonta; no quiero vivir pendiente de los centímetros que aumenta mi cintura, ni de las canas que van saliendo aquí y allá. Yo también practico el culto al cuerpo, pero a mi manera, dándole todo lo que me pide, pero con moderación, aceptándolo como es y disfrutando de él así. Sí, sé que soy un bicho raro, pero estoy a gusto con mis años, con mis kilos, con mi celulitis, ¡qué le voy a hacer!